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           Eravamo vivi, eravamo giovani, non volevamo cambiare lo status quo, volevamo cancellarlo. Eravamo amici ed eravamo colmi di stupore e interesse per la vita, la vita che non fosse quella dei nostri padri. Eravamo affamati ed eravamo pazzi. Doveva essere a cavallo tra il settantasette e il settantanove, a Londra era da poco esploso il punk. L’aria vibrava. Il selciato era infiammato. E noi eravamo pronti a bruciare. Eravamo Max  il biondo , Robby  Robs , io,  il Bandito,  Test detto  Chiodo  e un pugno di altri amici amati tra i tantissimi fratelli di furia. Tra noi c’erano dei grandi e c’erano dei bastardi. Fummo spavaldi e fummo disperati fino alle estreme conseguenze; alcuni di noi morirono subito, spazzati via nel giro di un paio di anni.  Pagammo t utti un prezzo altissimo. Tra i più ricordi intimi di quegli anni, a parte Il Biondo che era quasi più di un fratello, oggi il mio pensiero corre a qu...
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... 'somma, devo assolutamente tagliare il bulbo che domani viene un cliente che ci tiene a vedermi così come mi immagina, un account bello e pronto al sorriso, un vincente del cazzo di una gagliarda agenzia; sapesse come si sbaglia sulle aspettative da zotico resterebbe a letto a fare il tirassegno con la sveglia. Ci ho poco "ghello" in tasca, così decido  di seguire il consiglione predicato  a ogni telefonata della mia cara ex moglie.  Con lei, ogni telefonata iniziava e finiva così:  "Devi assolutamente assolutamente — ripetuto minimo due volte colle esse sibilanti — provare i cinesi,  i cinesi sono bravissimi e costano pochissimo! ( ripetita juvant) e costano pochissimo! e costano pochissimo! ". Che spurgo di corea, che consiglione coi controcazzi, suggerito - per giunta -  dalla donna che mi ha allungato una pedata nel culo mel momento del "nella buona e nella cattiva sorte" . Ma la pilla non c'è e il capello tracima oltre il buongusto di...
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«- Credo che -  Non dovremmo permettere a niente e a nessuno di avere tanto potere su di noi.  Io lo sa­pevo ma non feci nulla.  Le cose andarono male perché sapere  non conta nulla se non sei capace di praticare ciò che sai.» Coi capelli Klimt si legò il povero brac­cio martoriato. Sempre in cerca, ancora in cerca, avida e sudata. Il sol­lievo animò il suo viso e io piansi disperatamente. Era la mia fiamma che si spegneva. Dio sa quanto l’amassi. Io l’amavo ma Dio non ascoltava le mie preghiere. Dio era sordo e io ero cieco. Io odiavo Dio. Lei era cieca e sorda, immersa nel biso­gno. Lei mi ricordava la grande bocca spalancata di un piccolo uccello. Lei so­migliava a un uc­cello ma non sapeva vo­lare. Le sue ali erano bianca eroina, io la nera terra. La ripugnate forza di gravità. Per quanto mi sforzassi di es­sere leggero come lei non po­tevo più volare. Le sue ali non erano le mie ali, non più. Le avevo bruciate tanto tempo prima. Avevo volato lon­ta...
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